Una de gusanitos al jerez.....!!!!

La FAO, Organización de la ONU para la Alimentación y la Agricultura, nos acaba de decir que comer insectos puede ser muy bueno, ya que tienen muchas proteínas, carecen de grasa y su producción es muy barata.
Esto parece complicado, porque claro implica un cambio de mentalidad. Pero nosotros, curtidos en mil batallas, seguro que nos ponemos al día enseguida.
Ya me imagino poniendo en mi casa esa especie de atrapa-moscas que es una botella de plástico invertida, y haciendo un salteado de moscas con un poco sal y pimienta.
Las cucarachas vendrían a ser lo que los langostinos, pa nochebuena y fiestas de guardar, las gorditas para hacerlas a la plancha y las chiquitillas  pal arró.
En ese caso,  lo de que el niño venga con piojos del cole, lejos de ser un drama, sería un festival, como en Romerijo, pero en casa...
En los bares,  la carta sería del tipo;  lombrices encebollás, grillos al vapor, abejorros en tomate, pucherito de sanguijuelas y de postre, unas hormigas rojas caramelizás ¡que estan que crujen!.
Ir a un japonés sería algo como ponerse en un camping y esperar o sacar la cabeza por la ventanilla del coche y abrir la boca ¡que sofisticado!.
¿Y con qué nos sorprenderían los grandes chefs? ¿Espuma de saltamontes sobre lecho de mariquitas en su salsa con  reducción  de  mantis religiosa?
Ains!! ¡que futuro más triste!, ¡esto no hay quien lo aguante!: hay que ducharse con agua fría, atacar a los yogures por muy caducados que estén y comer bichos.... ¡que penita de crisis!

Oremus

Pues resulta que en el Telediario de TVE, recomiendan rezar para calmar la ansiedad por la falta de trabajo o por el miedo a perderlo (muy científico).
A ver si lo he entendido bien: para que no colapsemos la planta de salud mental de los centros de salud, desde el Gobierno (Santo Gobierno), muy veladamente, nos recomiendan  ponerle velitas a San Judas Tadeo, Patrón de los Imposibles, para que nos salga trabajo. En ningúm momento dicen que las oraciones e invocaciones varias a los Santos Patrones de la Crisis, funcionen, pero calman la ansiedad. De todas formas, queda la puerta abierta a la duda ¿y si funciona?. Pues si funcionara o funcionase, seguramente ya nos cobrarían entrada en las Iglesias y las velas se venderían a precio de oro. Ahhh, ¿que ya lo hacen?, entonces va siendo hora de ir tener unas palabritas con estos  Santos muchachos, ¿no?.
Así que, ahora que estamos en el mes de las flores: " venid y vamos todosss con flores a Mariaaa, que madre nueeesstra es...." para no perder el trabajo vamos a ir con flores a San Judas, y en vez de tomarnos un citalopran, nos leemos los Santos Evangelios, cuando estemos a punto de mandar al carajo al jefe o a un compañero, rezaremos cuatro Ave Marías, si el coche de delante no sale disparao al ponerse el semáforo en verde, en vez de pitar como posesos, sacaremos nuestro rosario de pétalos de rosa y rezaremos, cuando Endesa amenace con cortar la luz, rezaremos un Credo....
Al final, en treinta años, todos a los altares, o todos con una camisa de fuerza rezando a voz en grito:
"...por mi culpa, por mi culpa, por mi gran culpa...."
                                                                                                            Amen.

 

El colorín al banquillo!!!

Acabo de ver que llevo muchos días sin escribir (debe ser astenia primaveral, o algo, ¡estoy de un vago...!).
Pues el caso es que, hay mucho que comentar, criticar no, eh? que yo ná mas que hago comentar...
Parece que últimamente los famosillos están más en los juzgados que en las portadas de las revistas del colorín, (tanta demanda absurda colapsa los juzgados y nos cuesta el dinero, pero vamos hablar de cosas serias).
 Esa Panto, desmayándose en er vivo y en er directo, mientras  la cola de caballo se le quedaba engachá a la camisa del poli-buenorrillo. Ella tan folclórica, tan digna y tan indignada y terminó revoleá en al asiento de detrás del coche para que  toda España y parte del extranjero le viera las bragas negras....
Luego está el torero, que se mojó los labios una vez en su vida con vino de consagar, cuando hizo la Primera Comunión  y todavía le dura la borrachera... Y como es tan buena persona (que mata toros) y no tiene antecedentes y no es un alcohólico, su abogado recurrirá la sentencia y funcionará y no llegará a entrar en prisión. Es cierto que nadie va a devolverle  la vida a Carlos Parra, pero alguien debería pagar por su errores, especialmente si las consecuencias de tales despropósitos se han cobrado una vida humana.
Luego está el yernísimo, que cada vez tiene el mechón mas blanco, (los sufrimientos) que ni irá a prisión ni nada, que la justicia es igual para todos, menos pal marío de mi Cristi, que es mu guapete y me ha dao unos nietos preciosos...
Ains, como está el patio!!!

La Pandilla

Según la Wikipedia:
El Tabanco es un establecimiento surgido en Jerez de la Frontera y que mezclaba el concepto social de la taberna y la vocación comercial de "despacho de vinos", principalmente Jerez y sus destilados. En dichos establecimientos se vendía vino a granel además de poder degustar el vino y otros alimentos en el mismo local.
Durante algunos años, (los que tenemos más de 40, lo sabemos) estuvo muy de moda entre la juventud empezar la noche en un tabanco (mucho más genuino que en un parking).
Se tomaba morenita ( una mezcla de Pedro Ximénez y Oloroso), servida en vaso bajo (vasuco).
La ausencia de música (si había se ponía a un volumen normal de persona-no sorda), invitaba a la conversación, decoraciones sencillas, precios más que asequibles, ambiente familiar, todo hacía que la obligada visita al tabanco fuera, seguramente, la parte más agradable de la salida nocturna (al menos para mí, que no soporto ir a un sitio para no poder hablar).
Últimamente se han vuelto a poner de moda (seguramente, efectos colaterales de la crisis) y proliferan por los jereles los tabancos de antaño, con su decoración de tasca,  con su sabores añejos y con su cante por bulerías por lo bajini al compás de las palmas y de los nudillos.
El pasado viernes,  se  re-inaguró la Pandilla, refugio de nostálgicos y lugar de culto de los amantes del jerez auténtico, un sitio con solera, llevado por güena gente, un lugar para volver.
Como ya vamos manejando unos añitos y se nos va yendo el alma para atrás, lo de recordar (o en palabras de Galeano volver a pasar por el corazón) es un ejercicio altamente recomendable para compartir con la familia y los amigos, con un vasuco de morenita y al compás de una bulería.

La pesadilla.

Recogió las piezas rotas del frutero, con las manos temblorosas, por el miedo. Limpió la sangre y se llevó a la basura, con los restos de la batalla, su maltrecha dignidad.
Todos le habían dicho muchas veces que lo abandonara, que no era una buena persona, pero ella tenía miedo. Un miedo descomunal, irracional, un miedo que nadie podía imaginar. Nunca había tocado a los niños, pero amenazó miles de veces con hacerlo si se le ocurría denunciar ¿qué podía hacer?.
Las palizas cada eran más frecuentes, cada vez era menor la chispa que hacía encender su ira, cada vez estaba más cansada, las cicatrices del alma son muy difíciles de borrar...
Pocos días después, su hijo mayor volvió de clase temprano. Se encontró a su madre inconsciente en el suelo, sobre un charco de sangre, su padre estaba borracho o drogado y dormitaba delante de la tele...
Se la  llevó al hospital, pidió a unos vecinos que se encargaran de los pequeños y llamó a una asociación de ayuda a mujeres maltratadas que había visitado a su madre en un par de ocasiones y había dejado un folleto. Se encargó de todo: tenía cartorce años, pero salvó a su madre de una muerte segura, se hizo mayor en una tarde y aprendió a callar...
La madre fue mejorando poco a poco, la visitaban en el hospital las vecinas, su familia, las mujeres de la casa de acogida, nadie le hablaba del maltratador. Cuándo por fin se recuperó, supo que lo encontraron muerto con un disparo en la cabeza de una escopeta de caza. Cualquiera pudo haberlo hecho; no tenía muchos amigos, la policía lo consideró un suicidio, y tampoco investigó mucho. Caso cerrado.
Pero ella, algunas noches,  cuando los recuerdos de las palizas, no la dejaban dormir, veía cómo su hijo disparaba a su padre y era ella, ella misma, quien como flotando en el aire, limpiaba la zona y lo preparaba todo para que pareciera un suicidio...."es una pesadilla, mamá", le decía su hijo....
En realidad la pesadilla fue vivir con él, en realidad la pesadilla ya había terminado, ya sólo quedaban las secuelas, en  realidad ,seguramente, alguien más sabía su secreto, pero después de todo ¿quien puede culparles?.